não é que doa. cansa.
cansa brotar flor na pele pra alguém não cultivar, por puro desleixo com as sementes que o outro, mesmo com medo ou vergonha, rega pelo corpo pra deixar florescer.
e se pragueja esse tal de amor, as línguas já apontam de mal amado.
pois é mal amado mesmo!
quem é bem amado, já virou um roseiral inteiro ou aquele campo de girassóis no meio da estrada. e todo dia é o corpo do amor que vira chafariz. daqueles bem gigantes que irriga o coração inteiro.
é disso que eu tô falando: se a gente cuidasse do amor do outro como cuida das sujeirinhas do próprio umbigo, num ia ter nesse mundo quem cansasse de amar.